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¿Qué sabe uno del paso del tiempo 

cuando cada instante es polvo moribundo 

que se cuela por la nariz, los ojos y la boca, 

y envenena, desarma y aniquila? 

Hay guerras que están perdidas de antemano: 

en el momento mismo en que nacemos, comenzamos a morir. 

Hoy es martes en el aire, pero en mi respiración sigue siendo sábado: 

hasta donde me alcanza la memoria, estoy viviendo el mismo día 

(como Lao Tse, estoy entrampado en un laberinto 

donde alguien sueña que lo sueño que me sueña)…